destionegiorno
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Salve a tutti, sono nato a Venezia nel 1965. Nel mio percorso di studi ho conseguito il diploma di maturità professionale come tecnico delle industrie chimiche, un interesse che continua a gratificarmi sia nella vita che nel mio ambiente lavorativo. La letteratura è da sempre una mia grande ... (continua)
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Sole d’oro e papaveri ardenti,
nella campagna di frumento estivo,
due girasoli danzano al vento, ferventi,
sotto un cielo azzurro vivo.
Qui, racchiusi nel tempo,
i miei profondi pensieri
si intrecciano come sottili fili,
tessendo versi che... leggi...
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Nell’imbrunire avvolto dalla quiete
tra la freschezza e il remoto del parco,
risuona il cantico della mia vita
nel vago gorgheggio di un usignolo.
Su di un ciliegio, l’alito del vento
lascia il pudore e s’infila tra i rami;
rosei fiori come... leggi...
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Guarda: il rosa ultraterreno dell’alba
s’attenua, in uno svanire di labbra;
l’epilogo di un’armonia radiosa
s’addormenta nell’oblio dell’anima.
E poi, ascolta: trema e s’infrange l’onda.
Con i frammenti d’amore, un brivido,
di gusci che volgono... leggi...
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In città c’è un eterno luogo
che unisce l’amore al mistero:
il "sotoportego dei preti".
Dentro l'arcata in fusion d'oro,
per tiri di lunga gittata
posto è l'arco del dio Cupido.
Puntato lassù, alcuna... leggi...
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Sulla mia faccia è rimasto un soffio
del suo respiro; di notte la brezza,
con la sua moina che tratteggia e fugge
in quel trillare di stelle lontane.
Un'armonia di lei fra corde d’arpa
che travisando desta la spiaggia;
mentre sgela il... leggi...
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Affiorò dai flutti la coda,
si tinse d’argento il mare,
e un canto versò nell'anima
in soave languor.
L’arzilla sirena sciolse le trecce
ed animò l’onda,
lambì i miei piedi
sfilando sotto l’aureo color.
La... leggi...
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Svegliati cigno prima dell’alba,
lascia il tuo sonno
dove l’umido raggio di luna
con grazia ti accarezza l’anima
e ascolta l’intimo fremito
delle tue stelle riflesse nell'acqua.
Oh! Creatura delle mie illusioni,
dispiega le ali, fa che il sole... leggi...
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Franco Scarpa
|  Uriel mi mostrò le porte dell’oriente:
sei varchi di fuoco da cui il sole emerge
come una creatura di luce
che conosce il proprio sentiero.
Ogni porta aveva un angolo,
ogni angolo un giorno,
ogni giorno un respiro dell’umanità.
E quando il sole tornava all’occidente,
la terra si piegava al suo passo
come uno scrigno che si chiude
senza rumore.
Poi vidi la luna,
coppa d’argento che cresce e si consuma
secondo misure che solo gli angeli comprendono.
Gabriele ne custodiva il ritmo:
trenta giorni, ventinove, poi ancora trenta,
come un cuore che batte in due tempi.
La sua luce non gli apparteneva,
ma era un riflesso del sole,
un debito che la notte riscuoteva
con pazienza infinita.
Mi fu mostrato il numero dei giorni:
trecentosessantaquattro.
Quattro stagioni perfette,
novantuno passi per ogni volto dell’anno.
Era un calendario senza errore,
un quadrato di luce sospeso nel cielo.
Gli uomini che seguivano la luna
marciavano in un sentiero spezzato;
chi seguiva il sole camminava nella giustizia.
Vidi il cielo come una ruota immensa
e i luminari come pietre incastonate
in un meccanismo
che non conosceva riposo.
Le stelle si muovevano secondo leggi antiche,
ognuna con il proprio nome,
ognuna con il proprio angelo custode.
E il firmamento respirava,
come un gigante addormentato
che sogna la nascita del tempo.
❈
Non erano strutture del reale,
né matrici sacre o vettori di profezie:
forse mappe celesti lasciate
da viaggiatori remoti,
istruzioni per leggere il cielo
come si decifra un glifo eroso.
Quelle vie di transito siderale
potrebbero essere punti di accesso,
coordinate di un passaggio,
traiettorie segnate da menti non umane.
Il calendario perfetto, allora,
diventa un sistema di sincronizzazione,
un modo per dire:
«torneremo quando la luce sarà questa».
C’è chi cerca ancora un varco
nel moto del cosmo;
osserviamo il sole e la luna
come se attendessimo un segnale,
uno spiraglio che si riapre,
una promessa incisa nel firmamento
prima che la memoria degli uomini
diventasse polvere. | 

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